Главная • Вверх • Новости • Фонд • Краеведение • Детская страничка • Для сельских жителей и специалистов

 

 

   

Не бойся, сердце, не молчи,

Высокое да будет чистым!

Для торжества и мысли

Звучи, поэзия, звучи

И. Котляров

 

 

Поэзия Изяслава Котлярова – это искренний монолог поэта, философское осмысление наиболее значительных вопросов бытия – что есть совесть, любовь к Родине, служение Слову, что есть сама жизнь человеческая перед лицом смерти и вечности.

«Я в памяти, живей, чем наяву» - говорит автор в одном из стихотворений. И этими словами приглашает нас с Вами окунуться в мир искренних, открытых, правдивых стихов, которые звучат исповедью души.

 

 

***

Они душе сначала слышатся –

и проясняются едва...

Стихи не пишутся, а дышатся, –

нет, выдыхаются в слова.

 

Не я скажу, а мною скажется, –

непостижимо, что и как...

Вот и опять словесным кажется

моё дыханье в полумрак.

 

Глухая ночь ещё над городом

и мрак в душе неумолим,

но слышу сказанное голосом

как будто всё-таки моим.

 

И прямо в ночь, где в лунном отсвете

едва заметно веет снег,

уже звучит: "Прости мне, Господи,

что я не лучший человек..."

 

***

Крик птицы – небесная весть.

И сразу душе просветленье...

Весенняя слабость – болезнь

иль всё-таки – выздоровленье?

 

Тропа, и оттаяв, скользит –

так просто на ней оступиться,

а ветер не веет – сквозит,

я шагом боюсь ошибиться.

 

Небесного оклика жду

и всё приближаю поляну...

Я, кажется, здесь упаду,

коль в небо забывчиво гляну.

 

Не помню, чего я хотел,

зачем я до этого дожил...

Неужто поляна – предел, –

куда я могу или должен?

 

Ручей обгоняет меня

и солнце в нём тоже ручьисто.

Во всём – очищение дня.

И будет когда-нибудь чисто.

 

Вновь хлещут по взгляду лучи,

вновь бликов подвижные пятна...

Ах, птица, кричи – не кричи,

мне здесь ничего не понятно.

 
 

***

Смотреть (пусть даже мысленно) туда...

Я вмиг воображения лишался.

Так далеко не думал никогда,

так далеко я думать не решался.

 

И вот смотрю, как тень на тень скользит.

И вот смотрю, как тень скользит по тени,

как ветерок не веет, а сквозит,

совсем не избегая повторений.

 

Так было и при мне, и до меня,

так будет и потом, когда не буду...

Не тень уже, а день скользит из дня...

Я здесь однажды сам себя забуду.

 

Вон в том прозрачном шелесте берёз

на защищённом высью косогоре...

Я так не думал никогда всерьёз

на этом оботчизненном просторе.

 

***

И этот день... Он тоже был когда-то.

Когда – не помню... Помнится едва.

Но точно так мерцала синева

и солнце проявлялось виновато.

 

Не помню дня, а помнится утрата

себя, кого-то... Не найти слова...

Они всё искажают, как молва,

которой, в общем, истины не надо.

 

Не может быть, но в прошлом я стою

и, душу напрягая, узнаю

то зыбкую, сыпучую дорогу,

 

то мне во взгляд вливающийся блик,

то шелест, от которого отвык,

и жизнь, однажды отданную Богу.

 
 

***

Мыслям надеждою льщу, –

их или им повторяю:

"В небе себя отыщу,

коль на земле потеряю".

Глупо, наивно, смешно...

Что же я всё-таки верю

в то, что мне смертью дано

право на самопотерю?

Вон как плывут облака

мимо и около взгляда...

Господи, вдруг на века

эта вот самоутрата?

Что ж я надеждою льщу,

что ж я опять повторяю:

"В небе себя отыщу,

коль на земле потеряю..."

 

***

Вспыхнул воздух мерцающим светом

за пределом (чьего?) бытия.

Там, по всем бесприметным приметам,

и моё завершается "я".

 

Безымянное вижу сиянье,

безымянную думаю мысль...

Может, смерть – это всё же слиянье

с тем, что прячет небесная высь?

 

Иней? Или ещё паутинка?

Ни о чём я судить не берусь.

И летит за снежинкой снежинка

через всё, о чём думать боюсь...

 

***

Прямо перед взглядом гаснет свет.

Задыхаюсь болью и обидой...

Незачем разгадывать секрет

клеветы и ненависти сытой.

 

Оправдаться? Боже упаси

что-то объяснять в себе словами.

Праведника на святой Руси

дни его оправдывали сами.

 

Я же грешен, Господи прости,

нет, не тем, в чём люди обвиняют.

Нету ощущения пути,

силы, мне отпущенные, тают.

 

Надо всё же как-нибудь суметь

худшему в самом себе не сдаться...

Разве нас оправдывает смерть?

Только жизнью можно оправдаться.

 

***

Не день, а год сегодня прожит,

коль зримо, на виду у всех,

мороз морозом быть не может

и снегом быть не может снег.

 

Плесканье, капанье, журчанье...

Изогнут мир в полуовал.

Куда ни гляну я – сиянье,

как будто воздух солнцем стал.

 

Не знаю, что это со мною?

Хочу и не могу забыть...

Я научился быть зимою,

а вот весной – смогу ли быть?

 

Я вздохом время понимаю,

и если только слышит Бог, –

Ему понятнее, я знаю,

любой молитвы этот вздох...

 

***

Сами себе и кому-то лакеи,

годы считаем уже, как трофеи.

Выдержан или обманут искус?

"Горе вам, книжники и фарисеи!" –

слышите? – нам говорит Иисус.

Стало иль всё-таки было такое:

скажем, а сделаем вовсе другое...

Видимость только, а сущности – нет.

Дав, отнимаем всё той же рукою,

свет зажигаем и гасим тот свет.

Медлим чего-то у Божьего Храма:

то ли налево нам, то ли направо?

Сколько сомнений на нашем пути!

Снова мешаем идущему прямо,

снова собою мешаем войти.

Нет в нашей вере Божественной веры...

Горе нам, книжники и лицемеры!

Да, не кому-то, а всё-таки нам.

Прячем и прячемся в самохимеры,

в самовнушенье и в самообман...

Господи, книжником всё-таки буду –

это моё приобщение к чуду,

а лицемером я стать не хочу.

Не превращаясь в самоиуду,

ставлю во Храме святую свечу.

 

***

Не знаю: жизнь иль смерть права,

но тает дым в аллее...

И вдруг такая синева,

что снег ещё белее.

 

Вдруг блеск счастливых куполов

по крышам и по кронам,

поверх приподнятых голов

скользит с церковным звоном.

 

А сердце словно дождалось,

и мыслям – покаянье...

Земля и небо – всё слилось

в сияющем звучанье.

 

И сразу карканье – вразлёт,

всё чёрное – в испуге...

Сам воздух, кажется, поёт

в задумчивой округе.

 

Гул не растаял, а повис,

не шелохнётся ветер...

Есть высший разум, высший смысл

на этом Божьем свете.

 

***

Не погасла искорка в сугробе, –

вот мерцает, вот опять горит

и сама, озябшая, корит

всех уставших в холоде и в злобе.

 

Ах, как ветер на неё подул –

робкую, печальную такую...

Но лишь света он в неё вдохнул –

вот горит и подожгла другую.

 

Искорки тепла или мороза?

Вон их сколько – всех не перечесть.

И сугроб, и в инее берёза –

заискрилось всё, что только есть.

 

Зыбко, неустойчиво, пунктирно

в белом вьюжном, вьющемся дыму –

жизнеобещающе и мирно

светятся и всем, и никому.

 

Здравствуй, мир, сверкающий за дверью,

для души, не признающей зла!..

Я уже и сам почти не верю,

что вначале искорка была.

 

***

Господи, – скажу, когда увижу,

чтобы отчитаться перед Ним, –

поздновато всё же общей жизнью

нас Ты на земле соединил.

 

Знаю, что решалось: либо-либо, –

разные дороги нас вели...

И за то, что прожили, спасибо.

Господи, и впредь благоволи

 

Наши души разлучать не надо,

нашу память тоже не гаси.

Смерть – непостижимая преграда

на земле... А здесь, на небеси?..

 

Ввысь гляжу, где облака пустые...

Под извечным небом я стою

и слова молитвенно простые

ветру на мгновенье отдаю.

 

***

Единое и всё же на двоих:

моё – тебе, твоё – и мне, однако

есть дни ещё неузнанного страха,

я ничего не делаю для них.

 

Моё так просто делится твоим.

Твоё – моим... Но что-то есть в остатке,

которое не то чтобы таим,

которое со мной играет в прятки.

 

Умножим на два наших двадцать лет

или мои опять к твоим прибавим.

Нас друг без друга не было и нет –

и потому лишь прожитое славим.

 

Да, всё-таки мы так делили жизнь,

в которой нам непросто приходилось,

что разделить сумели в ней, кажись,

и даже то, что вовсе не делилось.

 

***

Вместе – за порог и на порог,

да, к благословенному порогу.

Слава Богу, я не одинок,

нет, не одинок я, слава Богу.

 

Всё с любовью, всё у нас любя,

так друг другу мы необходимы,

что уже не только для себя,

но и для других – неразделимы.

 

Что там позади иль впереди?

Даже смерть – и та порой, как мнимость.

Боже правый, всё же пощади

эту нашу всю неразделимость.

 

Ты ведь нам однажды так помог –

сделал, что посильно только Богу:

вместе – за порог и на порог,

да, к благословенному порогу.

 

 

Главная | Вверх